Ir a las playas del pacífico vallecaucano es una travesía en lancha que inicia en el muelle turístico de Buenaventura. En las oficinas de las empresas de transporte marítimo ubicadas antes de ingresar al muelle se puede comprar el pasaje de ida y vuelta a Juanchaco, políticamente parte del Valle del Cauca, pero culturalmente más identificable con el Chocó que con cualquier otro departamento. Aquí el mar es negro, la arena es negra y la gente es negra. Y esa es su magia.

El recorrido hasta la cabaña donde nos darían posada se hizo con marea baja por la playa. Esta cabaña, conocida como Marimonte, fue construida por los integrantes de la fundación ‘Colombia en Hechos’, empleando la madera que el mar traía a la playa o la que otros desechaban en sus construcciones; ya están consiguiendo botellas plásticas para rellenarlas con bolsas que han recogido del mar, para que hagan las veces de ladrillos en las paredes que proyectan hacer usando la técnica de bahareque. La consigna de la casa es que la basura que no se bota.

La pantalla estaba anunciando la siguiente película mientras buscaba el control remoto que como novedad había decidido jugar a las escondidas, y me encontré palpando entre las hendiduras por donde se cuelan las monedas, los celulares y los controles remotos, al tiempo que trataba de entender por qué había dejado el televisor sintonizado en un canal de cine. Fue ahí cuando escuché que las vacas estaban volando.

Ya hacía años que había dejado en claro que aquella película en particular solo la vería como remedio a una noche de insomnio, y además solo si la pasaban por algún canal de cine porque no pensaba alquilarla. Y aquella noche larga había llegado sin avisar.

Al punto comprendí que las vacas sí vuelan, y las imaginé sonriendo, si es que pueden hacerlo, pasándolo de maravilla al ver mi sorpresa por descubrir ese secreto que se guardan, aunque no estoy seguro si vuelan solo por gusto o si lo harán por el morboso placer de hacer cumplir promesas que se resguardan tras el requisito previo en apariencia imposible, de que primero llegará el día en que las vacas vuelen.

Ironía: que amazon.com tenga la posibilidad de borrar en forma remota de un Kindle la copia del libro ‘1984‘ de George Orwell.

Para poner un poco en perspectiva, lo que hizo Amazon.com sería como si una madrugada encontráramos que falta un libro en la biblioteca y en su lugar hubiese una carta indicando que han acreditado el mismo monto que pagamos por el libro para que compremos otro en la tienda. Toda la explicación legal que han expuesto la entiendo, pero me deja un mal sabor el que alguien pueda manipular desde una oficina lo que almaceno en un dispositivo que suponía de mi propiedad.

Amazon.com respondió que esto no volverá a suceder, que respetará las copias ya descargadas de libros para los cuales no tengan licencia de venta, pero queda el precedente contundente que ellos sí pueden hacerlo, tiene la capacidad técnica de saber qué tienes en tu Kindle.

El gran hermano sí te está vigilando, y sabe lo que lees en tu Kindle.

Cuando siento que mi espíritu se desmorona entre fantasmas y tormentos recurro a la música para hacer llevaderos estos trances, y cuando digo música esta vez no me refiero a aquella música en la que solo soy un oyente, sino a la música en donde hago parte de su creación. Hacer música hace que mi espíritu vibre hasta el paroxismo, un trance del que vuelvo con la tranquilidad necesaria para afrontar la realidad en su justa dimensión, porque al interpretar un instrumento hago consciente aquel lado sensible que por la fuerte y en ocasiones inhumana realidad tiende a endurecerse. No por nada la música ha sido catalogada dentro de las artes liberales -aquellos saberes cuyo propósito ha sido el ofrecer conocimientos generales y destrezas intelectuales a los hombres libres-, y la música es, según mi experiencia, una vía directa al encuentro de aquel lado sensible de nuestra realidad como seres humanos, la parte que vibra con las cosas bellas de la vida.

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Hay personas que luchan por sí mismos, otros lo hacen por su familia, otros lo hacen por su sociedad, y otros lo hacen porque es lo correcto. Pero para mi no importa si lo que los motiva es el egoísmo, su sangre, su entorno o su ética; a mi lo que me importa es que prefirieron morir de pie a vivir arrodillados.

A ellos mis mas sentidos reconocimientos, aunque jamas sabré sus nombres.